А что, если я расскажу историю?
О том, кто сам того толком не желая, начал новую жизнь и поглотился ей. И время побежало быстро-быстро, и о-па, дело уже к тридцатнику… А что за спиной? Где же нечто такое, от чего бы радовалась душа, и сердце соглашалось, мол, да, тебе удалось. Есть к чему стремиться, но направление верное, так держать.
Где тот ребенок, что мечтал бегать по крышам, писать стихи и создавать миры. И в том момент, когда казалось бы - вот оно, Время, хитросплетения реальности тянут к земле. "А к черту их, не хочу, - кричит ребенок. - Пусти на волю!…".
Вот такая история. Без концовки.
И только небо-ветер-облака…